March 23rd, 2010

стихи

Стихи моего деда, Вивиана Итина, и мой ответ

***
К р ы м.

1.
Море, скалы, волны влаги, кружевная нить прибоя.
Пряной пены брызги радуг и огромный низкий гул.
Рай садов, дворцов и парков в солнце зноя и покоя
Беззаботно, вместе с морем, Черным морем потонул.

По тропинкам кавалькады, между лавров и магнолий
Мчатся молча, как центавры аргонавтов странных грез.
Теплый ветер веет с юга, дышет солью, вечной волей,
По пути срывая с грядок запах душных тубероз.

На углах татары… фрукты. Ряд кофеен и купален.
Пятна тел на пляже сером, как медузы иль цветы.
Утром феи, перед зноем, в пеньюарах белых спален,
Освежать ночные страсти сходят в море красоты.

2.

Там, где стены кипарисов, рассекаются дорогой,
Выше к соснам и Ай-Петри, под утесами Яйлы,
В беспорядке группы саклей, с черепицею убогой,
Прилепились к страшным скалам, словно горные орлы.

Верх и низ – два разных мира!
Здесь – князья, бароны, графы,
Им построены палаты и отели-поплавки.
У дороги – две мечети, магазин купца из Яффы,
А в деревне: -- снасти, сети,-- кучера и рыбаки.

Летом служат все богатым, подают им аргамаков.
Знатных дам ведь забавляют лихачи проводники…
Но у всех одна забота, чтоб осенний ветер с маков
Поскорей сорвал, завеял в красной буре лепестки.

3.

К ноябрю все ближе осень. У лагун темнеют волны.
В эти дни дворцы пустеют. Уезжают богачи.
Волны мерно в берег бьются и плюют на небо пеной
Слово мстят за чьи-то стоны, словно сходятся мечи.

Рыбакам не страшны вьюги, ведь они привыкли в море
За треской и за белугой в мелких лодках выплывать.
Ставить сети и канаты у бурунов Ай-Тодора,
Чтоб потом на графских землях виноградники копать.

В опустелых старых парках, ряд оборванных мальчишек
Тихо грезят: скоро-ль в парки волны с Севера придут?
Волны бьются! Верьте, будет вечным раем ребятишек
Царский Крым, и в нем владыкой – всемогущий Красный Труд!

Красноярский Рабочий, 26 октября 1920, №220
Красноярск, 3 октября 1920 г.
Вивиан Итин.

***

КРЫМ - МОЙ ОТВЕТ ДЕДУ

1940-е
...Молоком текли здесь реки,
медом - море до зари.
Были тавры, были греки,
нищеброды и цари.
Вот охранники ярятся,
Отметают слово «братцы»,
Их глаза полны презренья,
Руки сильные жестки.
Стон стоит над древним Крымом,
он окутан злом и дымом,
Обвиненные в измене
изнывают от тоски,
Выгоняют из домишек
черноглазых ребятишек,
Плачут женщины в платочки
и ревут грузовики.


1970-е
Где же, Крым, твои татары?
Сакли тихо развалились
И остались только камни
От когда-то крепких стен.
Где же их лихие кони?
Где стада на яйле тучной?
В тёрне ветер завывает
Всепрощением измен.

Тетки в жажде постояльцев
Крутят с стражею амуры,
Их опухшие от пьянства
Глазки цепкие остры,
Бдят клиентов, отметая
Дохлые кандидатуры.
Вяло курят на скамейках
Похмелюжные хмыри.

В годовщины Революции
В Крым поспешно улетая,
И за хвост пытаясь лето,
Как Жар-птицу, ухватить,
Мы бродили с рюкзаками
По тебе, земля святая,
Обдираясь в ежевике,
Об одном мечтая - пить!

Рыщут бедные студенты
В виноградниках колхозных,
Ищут, чем бы поживиться,
И, конечно же, найдут
Виноград осенний, сохлый
Уж на полпути к изюму,
Что работницы на сборе
Оставляли там и тут.

2000-е
Ох, болят мои коленки,
Не хотят бродить по кручам.
(Иногда читайте паспорт,
Злую правду не любя.)
Это ль Крым? Бутылок, банок,
мусора огромным кучам
Не пристало зваться Крымом,
По ушедшему скорбя.

А богатенькие дяди
и хорошенькие бляди
В евролюксах так и этак
Ублажают гонор свой.
Только, выйдя за калитку,
Кошелек прижавши к пузу,
Снова по уши вот в этом,
Как ни бейся, что ни пой.

Нынче выросли мечети
Вдвое выше колоколен,
А татары вместо коней
На маршрутках митусят.
Тетки курят на скамейках…
В их облупленных халупах
Полосатые матрасы
возрастом за пятьдесят.

Их когда-то тихо сперли
В санатории ближайшем,
И не чистили ни разу –
Неразборчив пьяный блуд.
Три российских поколенья,
Что на них зачаты сдуру,
Не побрезгуют, а значит
Ни к чему и Красный Труд.

2020-е
Зычный голос муэдзина
(немудрёно, если в рупор)
Правоверных созывает
В храм на утренний намаз.
Севастопольская бухта
Корабли не принимает,
Тихо дремлет Балаклава
Как и тыщу лет назад.
Тетки вымерли от водки,
Их клиенты обнищали,
И остались только степи,
Море, горы, соли пуд…
Крым, люблю тебя до боли!
Приложить к тебе бы руки,
Сердце, волю и какой-то,
Ну, пускай не Красный, - Труд.

стихи

МОЙ ГЕРОЙ

Играют волны — ветер свищет,
И мачта гнется и скрыпит...
Увы! Он счастия не ищет
И не от счастия бежит!
М. Лермонтов

***

В 16 лет оставив дом,
Он стал матросом, а потом
С по-детски приоткрытым ртом
Он по миру скитался
Себя подбадривал кнутом,
Не оставляя на потом,
Дружил с ободранным котом
И пряников чурался.

Потом иные времена
Легли, как злые письмена.
Он стал тревожиться и на
Свой черный день работать,
И оный не заставил ждать,
Его каленая печать
Легла, как всем приказ молчать
Послушным идиотам.

И вот, усталый и больной
Сидит, ссутулившись спиной,
И смутно помнит мир иной,
Где вольный ветер свищет.
А этот мир вокруг лежит,
Поет и головы кружит!
Но он от радости бежит
И счастия не ищет…